viernes, noviembre 25, 2016

Varados en Río, Javier Montes.

Fuente

No, no es eso. Es lo que imagino que Chacel pensaría tras la lectura del texto de Javier Montes a propósito del exilio de la autora en Río. No, no es eso. También lo piensa Ana Rodríguez Fischer, autora de una monumental tesis sobre la obra chaceliana y que inauguró una secuela magnífica de estudios académicos sobre la narradora. No, efectivamente, no es eso. Pero que a estas alturas, alguien se acuerde de Chacel, la rescate de su pernicioso olvido, no deja de ser motivo de alegría. Quizás el misterio, el sofisticadísimo mundo chaceliano asome en ocasiones en el fraseo del texto, pero desde luego hay muchas cosas que chirrían. A Ana Rodríguez no se le escapa ni una de ellas, pero la más singular, la que Chacel no perdonaría es el intento de elevar la anécdota al centro del relato. Ni siquiera cuando sólo disponía de anécdotas como único material para reconstruir la vida de sus personajes, véase el caso de Teresa Mancha, les concedió espacio en su literatura. Se pudo siempre permitir el lujo de desecharlas porque lo que le interesó siempre fue la vida de las ideas, y esa sólo y siempre es el resultado de un pensar duro que luego se manifiesta en una implacable e impecable forma de articular textos de una profundidad filosófica sólo posible cuando se tiene una insobornable lucidez y honestidad a la altura de un conocimiento exquisito de la propia lengua. De haber leído Javier Montes más obra de Chacel y con más profundidad, no se le  escaparía este nada pequeño detalle. No, Javier Montes no debió de haber leído su gran obra La Sinrazón. De haberlo hecho, no se hubiera atrevido a ser tan explícito en asuntos que la misma Chacel nunca dejó zanjados. Claro que, estar a la altura de doña Rosa ya comprendemos que es empresa imposible y acobardarse tendría como resultado el silencio. Y tampoco es eso. Así que yo agradezco el atrevimiento de Montes, Por qué no. Por qué no intentar comprender desde las capacidades de uno mismo, aunque se reconozcan limitadísimas al lado de una inteligencia tan desbordante. Yo agradezco a Montes que haya hecho el viaje a Valença que a mi también me gustaría haber hecho y no voy a hacer. Me gustaría seguir los pasos de Rosa en ese ómnibus, como él hizo, y sacar mis conclusiones también. Serían tan tristes como las de Javier, al comprobar el deplorable olvido de Rosa en esos lugares míticos en que vivió exiliada tanto años. Imperdonable. Ojalá que este texto sirva a muchas personas para entrar en el delicioso y sugerente mundo chaceliano. Es salud para el espíritu. Es impagable. Así que, a pesar de todo, gracias Javier. 

martes, noviembre 22, 2016

prextinción

Sois insoportables. Todos todos vosotros. Los que votais.  Los que alardeáis de no hacerlo. Los que en la sauna habláis de fútbol y hacéis repugnantes estiramientos. Los que escupís en la piscina. Los que adorais a Baudelaire. Los que adorais a Ronaldo. Los que dedicáis vuestras horas de trabajo a invertir en bolsa. Los que nos consideráis heroínas a las que hablamos duro.  Todos los apáticos buenrollistas a los que ya os tiemblan las piernas ante el inesperado triunfo facilón y terminal de vuestra broma infinita. Cansados de prostituir la carne os habéis atrevido con las palabras y estáis muriendo atragantados por la hinchazón de significados tóxicos que son impronunciables. Que rematadamente tontos que sois, apáticos. Lo peor de las especies que se extinguen es su desconocimiento de la inminencia del hecho. O lo mejor, así no pueden vacunarse.

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Necios consumidores de culturas de superheroes de cartón piedra que se os fueron de las manos ya hace mucho tiempo. Los críticos desnortados les concedisteis el olimpo de los mitos porque os llamaban viejunos. Los "homes buenos et corregidores" no habeis dudado al entregarles el estrado y las llaves de la ciudad. Una luz cegadora e inocua inundó todo vuestro mundo del color de la única onomatopeya permitida, la del orgasmo múltiple por real decreto de vuestro gobierno post  (...)

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viernes, noviembre 18, 2016

martes, noviembre 15, 2016

Es insoportable la levedad del no ser

Cada día me presentan a un nuevo apático. Suelen ser ejemplares machos de cierta altura y pelo más bien escaso. Sé que son apáticos no por su tediosa existencia, puesto que non dan señales de abandono ni diagnóstico DSM de nuevo cuño. Lo sé por la indisimulada contradicción entre su prepotente sonrisa y su mirada sumisa. Suelen ser, los apáticos, personas de imaginarios pasados gloriosos y presentes gloriosamente inmerecidos. A veces, son individuos muy jóvenes, lo que hace difícil su parametrización, pues no corresponde su edad con el volumen de episodios requeridos para mutar en apático, así que concluimos que la apatía por imitación es un riesgo ya no potencial, sino un hecho positivo. Crecen y se multiplican como los perros, pero no se jactan de pertenecer a ninguna secta, pues así es como definen a cualquier reunión de individuos que non tenga por objeto el puro ocio y el puro compartir nadas de colores. Podríamos reconocerlos como individuos alienados, puesto que sus miradas, a veces perdidas, apuntan siempre a una dirección correcta. Son curiosos, porque siendo apáticos a más no poder, están siempre vigilantes de que su especie no se vea mermada de efectivos como consecuencia de modas en políticas de natalidad que implicarían ciertas ventajas para sus cónyuges....

lunes, noviembre 14, 2016

Votad, votad, estúpidos!

te lanzan el hueso de la democracia y tú, estúpido, vas y agarras el voto entre los dientes, como si te fuese la vida en ello, y lo llevas a la huevera, como poniendo cada cosa en su lugar, como uniendo formas y colores de teorías de conjuntos que ya un día muy lejano se te instalaron en esa cabecita tuya tan obediente y acomodaticia, se diría, estúpido, que incluso sientes placer en el momento de introducirla en el agujero, porque de eso también te preñaron, de cosas que se meten en cosas, y luego no hay manera de sacarlas, pero que hay que seguir metiéndolas, y metiéndolas, jodiéndolas y jodiéndolas, aunque tengas que perder la vida empujando hasta que esté bien dentro, aunque sepas que la vas a vomitar nada más salir del recinto sagrado del colegio electoral, que es la casa de todos, de todos los perros que quieren su hueso, sólo eso, ni más ni menos, el hueso, el relicario de la profecía inmarcesible y evanescente que os asegurará un lugar en la república imaginaria de los sueños del perro más estúpido de la polis, y ahí seguís, creciendo y multiplicándoos por divisores que diseñan estados, por títeres que os lanzan hologramas hueso que sacian todas vuestras glándulas, pobres estúpidos de incontables días de angustia, si mirárais al suelo, en vez de a esos preciosos cerditos voladores que decoran los dispensarios, veríais vuestros pies hinchados hundirse en el humedal de vuestros olvidados deseos...[acompaña sonido de bocas que se abren y cierran por diversas causas, todas igual de legítimas].


Escenario hipotético: Un colegio electoral típico, con sus perros alrededor de la urna de plástico desgastado y con tapa rosa. Por el suelo esparcidos votos-hueso-hueveras y al fondo un mostrador con castillos de naipes ilustrados con las razas de perros exóticos. Habrá cortinas de humo de color acorde con la cartelería de las diferentes pociones de huesos. No habrá niños, No habrá niñas. No habrá perras ni mujeres. No forman parte del censo. Permanecen en las plazas sosteniendo carteles que representan diversos tipos de huesos de todo tipo de vertebrados. 

miércoles, noviembre 09, 2016

The original text by Zoe Leonard | I want a president...

Fonte
A traducción, máis ou menos literal:
quiero una bollera para presidenta. quiero para presidentx a alguien con sida y quiero un vicepresidente marica y quiero a alguien sin seguro médico y quiero a alguien que haya crecido en un lugar tan contaminado que acabará contrayendo leucemia. quiero una presidenta que haya abortado a los 16 y a un candidatx que no sea lo mejor entre dos males y quiero un presidentx cuyo último amante haya muerto de sida, y que siga teniendo esas imágenes detrás de sus ojos cada vez que se acuesta, que haya abrazado a su amor sabiendo que estaba muriendo. quiero un presidentx que no tenga aire acondicionado, un presidentx que haya hecho cola en un hospital, en la oficina del inem o en planificación familiar. quiero un presidentx que haya estado en paro, a quien hayan echado de su trabajo y que haya sido agredidx sexualmente, o por su identidad sexual, que haya sido deportadx. Quiero a alguien que haya pasado una noche en la cárcel y que haya tenido en su jardín una cruz en llamas y haya sobrevivido a una violación. quiero un presidentx que haya amado y haya sufrido, que respete el sexo. alguien que haya cometido errores y haya aprendido de ellos. quiero una presidenta negra. quiero alguien con los dientes cariados y orgullo, alguien que haya comido bazofia de hospital. quiero un presidentx trans y que haya sido drogadictx y que vaya a terapia. quiero alguien acusadx de desobediencia civil. y quiero saber por qué esto no es posible, quiero saber cuándo y quién decidió que un presidentx ha de ser un mamarracho: siempre un chulo y nunca una puta. siempre el jefe y nunca un trabajador. siempre un farsante, siempre un ladrón al que no condenarán nunca.
(Pese a todo, eu quería a Hillary como presidenta)

martes, noviembre 08, 2016



El mundo se ha vuelto completamente insoportable. Lo hortera hace irrespirable una atmósfera que ya estaba viciada, y los miasmas han adquirido la categoría de mérito superior. Afortunadamente, en las entretelas de la miseria la belleza sobrevive. A mí se me ha arreglado el día disfrutando de la insobornable sonrisa de Ana y, claro, con su violín el delirio es tal que hay que compartirlo.



jueves, octubre 20, 2016

loos fit, ángela de la cruz


"El marco era y es la espina dorsal de un cuadro, lo que lo mantiene derecho. Cuando está roto, pierde esa cualidad de rectitud. Me intimidaba la pintura erguida, esa figura autoritaria" (Ángela de la Cruz)

Escollería esta "desfeita" da colección que amosa o Marco. Derrubar piares canónicos e estragar autoridades como xustificación da violencia necesaria para manter a hixiene mental dunha colectividade arrepiada pola excesiva permanencia de espiñentas autoridades obsoletas. Derrubar marcos, espiñas dorsais, derrubar capitanías marítimas e rimas hereditarias, velahí a espontánea empatía coa que Ángela nos fai cheirar a liberdade do negrísimo óleo sobre un lenzo vómito que sae. Brillante. Pegañento. Teño que marchar ou este monstro de confundido volume e inconcebible forma vai paparme enteira. Hai unha liña, a liña que lembra, pode ser, a liña de terra, a líña do horizonte, a líña que marcaba a impía unlla do profesor de debuxo emporcallada de xiz, emporcallada de autoridade de pacotilla...¡bravísssima Ángela!
axustado ma non troppo 

miércoles, octubre 19, 2016

Non todos os días, pero algunhas veces, TODAS


non todos os días lle agasallan a unha un libro de poesía
non todos os días lle sorrí a unha unha poeta
non todos os días atopa unha a debilidade precisa para afrontar a beleza
non todos os días se enzoufa unha de memorias alleas....,


Para A.F.B., que asegura, de momento, non poder coa poesía...

Grazas María Jesús





de Concha García la poesía es crítica, quiere desaparecer de la página adelgazando el texto.

                de Andrea Mazar-Barnett                                      tengo un crujir pequeño bajo mis pies

                        de Carina Nosenzo                      juntamos las manos para vaciar el vientre

                       de Carmen Cueva     El aire lame
                                                                  el musgo rizado
                                                                           de tus venas repletas de
                                                                                 moluscos

                               de Cristina Galán llegarán ahogados a costas ignoradas

                                                   de María Jesús Fariña 

                                                                        Nos salva 
                                                                la belleza: 
                                                  la luz de algunas tardes,
                                                              el mar, las nubes,
                                                                         las quimeras, 
                                                                                  la línea azul
                                                                         del horizonte, 
                                                                 ese árbol 
                                                 que nadie mira
                                                              pero que verdece.
                                                                      Nos salva el azar 
                                                                              y las palabras. 

de Paula Castellón Muñiz se me clava la infusión y el tacón de mi compañera de edificio

de Pilar Sastre Tarduchi:                                Poético es vivir la vida en primera persona
                                                                         y no esperar
                                                                         el tránsito de unos barrotes
                                                                         que no son tuyos


                    de Vicky Frías    

                                  la guillotina actúa
                                  cerca de la raíz
                                  el árbol es todo
                                  cabeza

de Virginia Ruíz Martos las casas matas se han llenado de corderos

lunes, octubre 17, 2016

Dia das escritoras, 17 de outobro: Rosa Chacel

Súmome á iniciativa da Asociación Clásicas e Modernas, a Federación Española de Mulleres Directivas, Executivas, Profesionais e Empresarias (FEDEPE) e a Biblioteca Nacional de España, de celebrar o Día das Escritoras 


A insubornábel lucidez e rigorosodade de Rosa Chacel non puido ser admitida nin moito menos aireada nun país de mediocridade tan pegañenta como era a España na que viviu a escritora. Co seu endiañado e puro sentido común tivo que desenmascarar a estupidez e falacia que se agochaba baixo a mascarada pseudocientífica coa que se adobiaban os gurús da cultura do seu tempo e que para o noso abraio, cen anos despois seguen ben amarrados nos seus pedestais canonicos. Malia as violentas reaccións de Ortega, Rosa Chacel non deixou nunca de render tributo ao filósofo na súa vida e na súa obra. Sen dúbida, tiña a escritora esa grandeza da xenialidade que obriga a recoñecer a virtudes do creador malia as eivas que tamén conformaban a personalidade do seu mestre. Sabía Rosa da deplorable misoxinia de Ortega, que era quen de escribir que a muller con talento cheira a varón, pero tamén sabía que él era precisamente o que tiña o poder, a capacidade para varrer o chan daquela España lamacenta. Só Ortega podía prender a luz naquel corredor escuro de comezos de século. Xa tiñan abondas dificultades as mulleres para penetrar no sancta sanctorum cultural masculino como para permitirse rexeitar por misóxinos aos únicos, ao único máis ben, que permitía asomarse a unha dama á solaina das empoleiradas páxinas da historia cultural que se estaba intentando rexenerar. Así que Rosa Chacel tivo que loitar durante toda a súa longa vida para escribir, para decir. As súas admiradoras desexariamos unha obra inabarcábel debido a súa excelente calidade, pero Chacel tiña, seica, unha extraña virtude:  a dificultade. Pero esa complexidade foi deliberadamente introducida nos seus textos porque tiña forzosamente que acompañar a toda tarefa que vai na procura da verdade. E Rosa non quere unha lectura compracente, porque á verdade só se chega logo dun laborioso proceso de indagación e reflexión por conta propia, así que a lectura ten que ser tan esforzada como a escritura. Eu diría que Rosa fai pensar ata que doe. Así é de implacable esta escritora, ás veces sen materia. Os seus textos son fíos dos que turrar para que se multipliquen os significados. Pero fiando fino as súas frases convértense en tratados. Hoxe, só as académicas turraron abondo, non é a súa unha obra doada de vender, tampouco o foi no pasado. Elas, as "doctorcitas" como ela as chamaba, fixeron da súa obra un corpus de investigación que invita a seguir construindo e deconstruindo da súa man. Imaxino a Rosa só medianamente satisfeita de tanta tese doutoral feita á súa conta e moi alporizada 
Manuscrito de Chacel. Archivo Fundación Jorge Guillén

coa escasa repercusión da súa obra e coa deriva irremisiblemente decantada cara a vulgaridade actual. Que a día de hoxe continuemos permitíndonos non ler a Chacel é unha dolorosa constatación do insoportable estado do noso ambiente literario e cultural. Cando comecei a lela incansablemente, (recomendo iniciar a súa lectura con Memorias de Leticia Valle) quixen compartir a miña efusiva admiración cun editor amigo, que me dixo xa, si Chacel, os exiliados, non, hoxe non o le ninguén...Non contaba con esa indiferencia. Foi unha dolorosa constatación. Unha especie de investimento sen risco ningún que garantía a súa desaparición do panorama literario. Pero eu pregúntome a cotío, ¿podemos permitírnolo? E como se de repente se deixara de editar a Simone de Beauvoir ou a Virginia Woolf, Ou peor, é como se viñeramos de descubrir a estas dúas magníficas e as descartaramos por antiguas ou demodés. Non me cabe dúbida, este país segue a preferir o bruído daquel Umbral que nos oitenta non se cansaba de insultala en canto medio se prestara, que eran moitos, a darlle voz. Umbral só quería vender o seu libro, xa se sabe, e para iso valía todo. Rosa era unha competencia moi desleal, había que rexeitala tamén con toda deslealdade a todo, incluso á literatura. E gañou, abofé. Non é para celebralo, precisamente. 

lunes, octubre 03, 2016

Carta abierta a Víctor Erice.

Babelia 1.10.2016
Cuando el pasado sábado me encontré con la portada de Babelia no puede evitar el susto de pensar que nuestro ínclito semanario literario había sucumbido al espectáculo político y estaba anunciando también la dimisión de Pedro Sánchez. Dispuesta a afrontar un descenso más hacia el lúgubre subsuelo cultural que nos rodea tomé el suplemento por los cuernos dispuesta a dejarme vampirizar por la tipografía espectáculo que sustituye a las casi siempre magníficas ilustraciones de esta primera página. La letra grande asusta mucho más ahora que, gracias a lo digital, la hemos aceptado como sustitutiva del griterío o del insulto. 

Pero afortunadamente es de literatura de lo que se habla. Se le ha otorgado a Víctor Erice nada más y nada menos que la primera página del más relevante suplemento literario español, se le ha otorgado también el micrófono de la letra grande, la foto grande y la doble página. El asunto debe ser importante, así que ¿quien puede reprimirse a obedecer a los tres puntos suspensivos más caros de nuestra prensa literaria?

No puedo creerme desde el primer momento con lo que me estoy encontrando. No puede ser, simplemente, no puede ser. Es demasiada coincidencia. Acabo justamente de organizar una sesión de debate sobre la maravillosa novela Teresa, de Rosa Chacel y el parecido es insultantemente evidente. 

Víctor Erice, en lugar de alegrarse de que una novela saque a la luz a la desconocida autora del relato (¿alguien se imagina un seminario sobre la película Dublineses en el que no se hable de Joyce?) que le permitió hacerse con un lugar en la historia del cine español ("El Sur"), en lugar de alegrarse, digo, se inquieta. Bueno, en realidad se molesta, se indigna, se cabrea tanto que consigue que le dejen para él solito la portada y dos páginas de Babelia.  No consigo entenderlo, es decir, se me cae el alma de tan meridianamente claro como se me aparece este caso. 

Cuando Rosa Chacel tuvo que afrontar la realización de la biografía ficticia  -si, existe el género señor Erice, y gracias a esta también deliberadamente olvidada escritora, tiene un tratamiento deslumbrante en nuestra literatura- de Teresa Mancha, hasta el momento sólo conocida por haber sido la amante de Espronceda que diera origen a su famoso Canto, todo lo que tenía sobre ella era una chirriante anécdota (según señalaba la prensa de la época, Espronceda, de vuelta una noche al hotel junto con dos compañeros de postureo romántico, había comentado que aquellos zapatitos -eran de Teresa Mancha-  sólo podían ser de una española). Chacel se lamentaba de tener que escribir una novela sobre una mujer que por todo tener sólo tenía unos pies pequeñitos (adviértase la sagacidad de la escritora en esta crítica cuyo destinatario no debe pasarnos inadvertido) igualmente que se lamenta Erice de que una escritora hoy, justo cien años después, se atreva a construir un relato a partir de una anécdota. 

Señor Erice, qué más quisiéramos que disponer de información abundante y fiderigna de personas que han protagonizado momentos tan estelares como Teresa Mancha o Adelaida García Morales. Pero desafortunadamente el micrófono, la letra grande y las primeras páginas no están al alcance sino de unos pocos. Pero es que además, la anécdota es, nada más y nada menos, que un punto de apoyo sobre el que se puede construir -o reconstruir- un mundo. En el caso de Chacel, la anécdota, tan despreciable para ella en literatura, le vale para transcenderla, para pasar al interior de aquella habitación de hotel y entrar en el alma de Teresa. A partir de ahí construye nuestra genial escritora un personaje insobornable y completamente insustituible para las lectoras y lectores que tenemos la suerte de haberla descubierto a pesar del fárrago de chismes y olvidos que ser vertieron sobre personaje y autora respectivamente. 

Elvira Navarro también parte de una anécdota, y eso a Ud. no le gusta. No me extraña. A nadie le gustará saber que una de nuestras más relevantes escritoras (y nada menos que la que propuso a Chacel para el Cervantes, que por supuesto no le dieron) haya podido pasar por el trago de tener que pedir cincuenta euros para visitar a su hijo. Pero de ahí a cuestionar la moralidad y la idoneidad de la autora hay un mundo señor Erice. 

Una escritora, puede escribir su historia sobre lo que le de absolutamente la gana, faltaría más. Los juicios morales en cuestiones literarias los carga el diablo. Su diatriba contra esta novelista suena a una especie de autoinculpación que dudo mucho que hasta ahora nadie que no sea su propia conciencia le haya pedido. No sé por qué me vuelve Espronceda a la mente. Y digo esto a juzgar por esa especie de disculpa que lanza usted hacia el final de su carta-denuncia "...existen hijos, familiares y amigos que, en la medida de lo posible, ayudamos a Adelaida...". 

De la calidad de la novela déjenos juzgar a sus lectoras y lectores, por favor. La humildad con que Elvira Navarro afrontó este trabajo al reconocer públicamente que no es investigadora y no le interesa una biografía de Adelaida creo que la exime de ser juzgada de nada que no sea haber elaborado un buen o un mal relato de ficción. Los lectores, y las lectoras, somos seres inteligentes, créame. Sabremos si Adela García Morales está en el relato o si no lo está. Porque lo que ya sabemos, señor Erice, e incomprensiblemente, desde hace escasas horas algunas despistadas como yo, es que Adelaida García Morales escribió, además de "El Sur",  Archipiélago, El silencio de las sirenasLa lógica del vampiro, Las mujeres de Héctor, La tía Agueda, NasmiyaEl accidente, y algunas cosas más. 

En cuanto a lo de vida robada, le pediría que nos aclarase contra quien se comete el latrocinio que denuncia Vd. La vida de Adela, las vidas...¿están sujetas a la propiedad privada de las personas con las que comparten un lapso espacio-temporal? He buscado la imagen y la palabra de la propia Adela y me encontré con lo que esperaba: escasísima información sobre ella pero un vídeo en el que hablando de sí misma dice algo así como que "las personas tenemos que esforzarnos por no depender de los demás, por saber convivir con nuestra soledad y nuestros principios...". Yo creo, sin haber leído nada sobre Adelaida (cosa que remediaré hoy mismo) que era un espíritu muy, muy libre, que no soportaría que hablasen por ella, aunque sí de ella. Si Vd. quiere verdaderamente rendir el homenaje que le merece díganos cosas sobre ella, escriba su biografía o facilítenos datos. Yo sí se lo pido, a título personal. ¿existe un archivo de Adelaida García Morales que consultar para escribir sobre ella y su obra? ¿Podría concertar Vd. conmigo una cita para realizarle una entrevista sobre ella? ¿estaría dispuesto a hacer una doble página en un próximo suplemento sobre Adelaida y su obra? 

Atentamente. 
Ana Bande

viernes, septiembre 16, 2016

Philogelos (o amante da risa), Hierocles e Philagrios. Tradución de Oscar Soto e Margarita Seara.


Sempre é un pracer presentar aquí o libro dun amigo. Se ademáis está editado dun xeito tan fermoso como adoitan facer os Rinocerontes pois xa falamos de luxo. A cousa é de chiste, literalmente. Non atopo mellor xeito de dar pulo a este comezo de curso e este posible recomezo de diario que compartindo cicais algúns destes "chascarrillos" xa inventados hai milleiros de anos e que agora coñecemos grazas á tradución de Oscar Soto e Margarita Seara. Veña, velaí vai un ao chou:

(Eu imaxino a dous gregos esfarrapados que se atopan en dúas calellas máis aló do ágora onde adoitan platicar os homes bos da singular polis)

[vou coa sección de paspáns en homenaxe ao contexto sociopolítico e agropecuario actual]

Foi un paspán onde ao médico e díxolle: "Doutor, cando me ergo da cama síntome mareado media hora, e, despois, sen máis, pásame", ao que o médico retrucou: "Érguete media hora máis tarde".



sábado, marzo 05, 2016

Carol, Todd Haynes, Non, non é iso.

Non é iso. Non é iso, É o que que diría a miña admirada R.Ch. e o que a min non se me quitou da cabeza durante toda a longa metraxe que ocupa este filme nada inaudito. A amiga T.coa súa inmensa xenerosidade de espectadora sempre ten unha ferramenta crítica acaída e piadosa, pero xa non lle tiro partido á piedade, por moi erudita que sexa. Claro que haberá un subtexto moi interesante que convide a pensar no reverso do que cada un interprete coas dotes da súa razón. Pero aquí, en Carol, o que hai é un empalagoso, interesado e totalmente inauténtico tratamento dunha relación homoerótica que só é un pretexto para vender copias. A cámara só está para as sofisticadas poses da rubísima imprescindible e para as tamén artificiosas respostas da outra vez, ¡que cansazo", debilidade do sexo doblemente débil. Está claro que anda perdido o xénero dos que cicais non se cuestionan o seu propio ou a existencia definitiva do mesmo. O sexo segue a ser o tabú dunha sociedade que pensa que no explícito e convencional das formas moldeadas unilateralmente está a verdade.Non debería a fantástica K.B. prestarse a un conto tan malo coma este.  Sálvase a banda sonora musical, eso si. 

sábado, enero 23, 2016

xa son vinteun...


...eu poño a imaxe...


Hildegart Rodríguez Carballeira 

El tipo de la mujer «beata», y cuando menos «religiosa», es casi prototipo español. No es extraño. A la mujer, particularmente en España, por esa presión de la misma religión en que creen con tan hiperbólica fe, ha llegado paulatinamente y muy retrasado el actual movimiento revolucionario del mundo.
Apotegma lógico éste, pues si las mujeres españolas tuvieran la suficiente independencia de visión para poder echar una ojeada sobre todo el panorama universal, habrían de sentir una íntima, una recóndita vergüenza ante su pequeñez y su retraso. La mujer lleva encima actualmente veinte siglos de retraso. Desde que el cristianismo se entronizó en España, los frutos femeninos se han malogrado, y cuando alguno ha surgido, lo ha hecho torcidamente, hasta que el alboreo de la nueva Humanidad, al libertar a unas cuantas figuras destacadas, las ha dejado una vez más en condiciones de poder escalar, al igual que el hombre, el pináculo de la fama.
¿Qué fue de nuestras grandes poetisas árabes, de aquellas filósofas que, aun dentro y fuera del harén, discutían con médicos y jurisconsultos con una absoluta limpieza y da claridad de criterio? Todas ellas volvieron al abismo de lo Insondable, y frente a ellas hemos visto surgir una generación de mujeres sexualmente insatisfechas y arrastrando sus impulsos, de una sublimación realmente monstruosa, hasta las cumbres del pensamiento. Prototipo de ello, Isabel la Católica y Teresa de Jesús. El estudio biológico de estas dos mujeres típicas es sumamente interesante. Mujer insatisfecha y a un tiempo de tendencia viriloide, Isabel; loca por su mismo instinto, oprimido y mal orientado, Teresa, las dos son prototipo de esa trágica era que, como una pesadilla, vivió España bajo la primera monarquía austríaca, que había de terminar entre los convulsos estertores de Carlos II el Hechizado.
Y cuando viene a España la estirpe borbónica, intentando inútilmente rejuvenecer el tronco añoso y carcomido de la monarquía española, es cuando empiezan a surgir algunas mujeres que van mereciendo ya este nombre, siquiera su criterio no nos haya sido afín y sus sentimientos hayan estado embotados por una voluntad de hierro. Desde Cristina de Borbón, la viuda de Fernando VII, la mayor intrigante del mundo, el alma de la política de su reinado, del de su hija Isabel y del de su nieto Alfonso, hasta Mariana Pineda, primera defensora ardiente, entusiasta, de la Libertad, media un abismo, pero hay también una relación inmediata.
Y luego ya, Concepción Arenal, como pensamiento aún más rebelde, aún más justo, por lo mismo que era al propio tiempo femenino en su sensibilidad, varonil en su arrojo; las escritoras, desde nuestra Pardo Bazán a Carolina Coronado, todas ellas cada vez más cercanas a nuestros días, y que también en nuestro mundo y en nuestra literatura van teniendo repercusiones cada vez superiores, son ya los brotes de un nuevo feminismo, nacido al amparo de instituciones que, por lo mismo que amenazan inmediata destrucción, debe tratarse de sustituir y redimir. Desde Mariana Pineda acá ya han transcurrido años. Y, sin embargo, ella, que bordaba con el cariño de su convicción las letras de la bandera, hasta formar un nombre: Libertad, podría hoy, como entonces, enarbolarla triunfante, y tras ella marcharía una muchedumbre en la que ya no irían sólo los hombres: iríamos también las mujeres, que hemos aprendido a «ver», que no es simplemente «mirar», y que por temperamento, primero, y por necesidad de cooperar al impulso reformista universal, después, nos hemos decidido también a luchar, no frente al hombre, sino al lado de él, en todo cuanto tienda a hacernos a todos más libres y más capaces para engendrar una sociedad justa y no oligárquica, democrática y no absolutista, laica e independiente y no religiosa.
Pequeña es aún nuestra falange, que cada día se aumenta con las muchachas que, saliendo unas de las aulas universitarias, y otras de los míseros hogares, han aprendido juntas la misma humana lección de rebeldía. Hoy todas las mujeres, aunque militemos en campos políticos distintos, con tal de que éstos estén unidos todos por el lema común de Libertad, sabemos que entre nosotras existe particularmente un vínculo de fraternidad: el de este nuevo feminismo, rebelde y pujante, que la guerra europea ha traído a la vida.

Fonte: filosofia.org

lunes, enero 11, 2016

Confirmado...foron homes!

Imaxe: Elaboración propia



CONFIRMADO. A totalidade dos responsables das 
agresións sexuais a mulleres en Alemaña e outros países europeos son.....homes!












P.D. (1). Chégame unha corrección. Seica todos son individuos dotados de órganos sexuais masculinos.


Lamentablemente é a única certeza coa que contamos sobre a autoría deste ataque masivo ás mulleres. A escaseza da información sobre este feito impresionante reflicte ou ben unha total incapacidade das institucións para garantir un mínimo de seguridade á poboación ou o que é peor, unha actuación deliberadamente deficiente que suporía ter que botar man de todas as teorías da conspiración contra as que tan acotío nos preveñen. Sexa o que for, a única certeza é a que encabeza o post. Todos os agresores son individuos dotados de órganos sexuais masculinos. Ás veces o máis simple non o vemos, como no experimento do orangután que se pasea tranquilamente no medio do partido de baloncesto sen que ninguén se decate. Neste caso é sinxelamente estarrecedor. Sexa da raza, aldea, relixión ou equipo de fútbol que for, todos son homes. ¿queremos as mulleres seguir sendo a moeda de intercambio no desprezable xogo de vicios disfrazados de valores culturais con que se divirten os patriarcas das culturas dominantes?

Malia as alancadas dos xa prehistóricos anos 60, as ideas chave daquela inicial toma de conciencia seguen vixentes plenamente. Aquela re-visión -concepto que actualizaríamos como a necesidade de ver con novos ollos as vellas prácticas que se seguen reproducindo no noso arredor- é un acto de supervivencia. Este suceso desgraciado pode ser o comezo dunha traxedia e a volta ao milenios escuros se non nos comportamos como cidadánxs responsables. No tocante ás mulleres cicais teñamos que esforzarnos en comprender as presuposicións nas que temos estado e seguimos inmersas. É imprescindible para evitar a nosa destrución nunha sociedade doadamente imaxinada como radicalizada na brutalidade dos comportamentos convencionais masculinos. Estamos igual ou peor que naqueles anos 60 onde se nos repetía que incluso os movementos revolucionarios perpetuaban as estructuras patriarcais (¿a algunha se lle escapa o uso que se fai da muller nas campañas electorais por exemplo? por non falar do bochornoso esquecemento das mulleres nos representantes da nova política en España).

A subordinación ao poder patriarcal produce unha situación de horrible igualdade entre todas as mulleres. Todas son potenciais obxecto de violación, mellor dito, de doble violación: a dos propios e a dos (outros) bárbaros. Os propios, lexitimados pola estarrecedora interpretación do principio de propiedade. Os outros (tamén bárbaros) pola consideración da muller do outro como territorio de obrigada conquista e dominación.

Non esquezamos que o concepto de patria, incomprensiblemente tan vixente dende a antigüidade, vestiuse sempre de muller (atemporal, eso si, para deixar claro o seu papel sagrado pero inmóvil) e esta muller, esta patria, nas inculturas nas que temos que vivir representan á amada máis pura que debe ser protexida de perigos e violacións (dos outros, enténdase) e que non debe mancillarse de xeito algún (polos outros, tamén).

Postscriptum 1.
Hai uns días B.V. publicou nunha revista dixital o artigo Vienen a violar a nuestras mujeres. A mesma autora publicou uns días despois este artigo no que revela a cantidade de insultos e ameazas que recibiu como resposta. Xs opinadorxs e francotiradorxs que se agochan no anonimato das redes son un bo corpus para analizar o actual contexto no que nos atopamos. Aínda que co nariz ben tapado cómpre ler e tomar nota (grazas Lorena).


Lecturas pertinentes:
Gayle Rubin

martes, enero 05, 2016

Mátannos porque pedimos o divorcio...¡ai la lexe!


Nun novo ataque de sinceridade, que agradecemos infinito as mulleres con máis cabeza do que gustarían os prelados, a igrexa trousa unha nova perla mediática:  as mulleres somos asasinadas porque pedimos o divorcio. A unha xa non se lle encolle a boca do estómago nin frega os ollos para comprobar que non vive no país do branco e negro nacionalcatólicoasasino. Sabemos que é o normal, sabemos que morremos porque hai unha ideoloxía favorable de fondo para que sexa así. E como o sabemos, alegrámonos de que algún dinosaurio salga de cando en vez ao estrado a procamalo aos catro ventos. A dicir o que é, o que sempre foi. Que todo o tema da igualdad son andrómenas de histéricas, que o da paliza dos martes e xoves nunca debeu sustituirse polo pilates e que a que amose que ten tetas e nádegas alá ella se llas chuchan sen pedir permiso ou as violan por andar a provocar ao pobre macho ibérico que non é quen de termar da súa pirola, canto máis da súa lingua, e sendo bispo ademáis. 

Agora en serio. Lede o texto todiño, non ten desperdicio. 
E máis en serio, amigas e amigos, facédevos feministas radicais xa, non hai outra para rematar coa lacra do feminicidio.

PD Porfavor A. tunéame esta foto...porque el obispo ese o es el gemelo de Núñez Feijóo o es que la noticia me afectó más de lo que creía ¡mon dieuuuuuuuuuu!



miércoles, diciembre 30, 2015

Orquesta Clasica de Vigo, orgullo para a cidade.


Onte, a Orquestra Clásica de Vigo agasalloun axs viguesxs cun concerto espectacular na que xa e una cita obrigada de cada Nadal con esta proxecto musical e pedagóxico de luxo con que contamos en Vigo.

Hai cen anos, tal e como lembra Stefan Zweig nas suas memorias "El mundo de ayer. Memorias de un europeo", xs cidadáns de centroeuropa abrían os xornais pola páxina de espectáculos antes de comezar a xornada de traballo. Zweig lembra a teima diaria coa que o persoal de servizo da súa casa consultaba as críiticas de óperas e teatro cunha paixón por manterse ao día das estreas e da cultura que hoxe resulta inédita. Logo do maxistral concerto de onte no Teatro García Barbón quixen imaxinar que o noso xornal tomaría nota e adicaría unhas cantas liñas á altura dun concerto que acadou o cheo total. De ilusions din que tamén se vive. O Faro Divino non deu artellado máis que un pobre parágrafo que non paga a pena ler porque nin informa nin convida a apuntarse a extraordinaria aventura que supón seguir as pegadas que esta fabulosa experiencia musical e pedagoxica significan para a nosa cidade.

Afortunadamente no progra de man Manuel Torres compuxo un extraordinario texto explicativo da función que é o correlato literario á altura da calidade musical do concerto. Seguro que non lle importa que o reproduza aquí, pois é a mellor información coa que podemos quedar xs que queremos manter na memoria as dúas deliciosas horas de onte. Velaí vai o texto:

   
Os clásicos son importantes e perviven no tempo non porque aparezan nun libro de historia ou porque alguén estea moi convencido da importancia dun autor ou outro. Seguen sendo lidos e estudados porque son atemporais, mostran historias que trascenden ao seu tempo e son capaces de conmover a persoas de distintas épocas. Seguen sendo vixentes. Este é o caso de Star Wars, unha saga fundamental que non só marca a tres xeracións distintas senón que, ademais, serviu para reformular o cine de ciencia ficción nos anos sesenta [...] Temas eternos como a loita entre o ben e o mal, xiros dramáticos propios das traxedias clásicas como a incapacidade para loitar contra o destino ou aspectos nos que se adaptan elementos do budismo e outras relixións. Recursos todos eles presentes nas grandes historias de dimensións épicas. Así comeza a historia de Anakin Skywalker e da súa condenación. Un heroe, segundo se recolle na cinta, chamado a devolver o equilibrio a forza que e tentado polo lado escuro. O reverso tenebroso que lle chaman, non é máis que outra forma de referirse ao acto poético de vender a alma. Traizoar a esencia e as conviccións construidas para alcanzar algo vetado. 
   Este é o tema que serve de fío conductor para este concerto, unha historia que se encarna coa obra de Fausto de Goethe...unha obra recollida por numerosos compositores do momento pola súa importancia para a configuración do idealismo romántico. Autores entre os que se atopan Richard Wagner e Héctor Berlioz, que poñemos en relación coa música de John Williams, no só pola temática e a épica das obras que tratan, senon pola estética da música sinfónica que compoñen.
   Fausto e Anakin Skywalker son dúas figuras semellantes que representan o espirito incansable do ser humano. Aquel ideal que busca a superación constante ante as limitacións do destino, neste caso co afan de abarcalo todo. Dous estudosos incansables que venderan as suas almas ao diaño para alcanzar o poder supremo. Nos dous casos veremos como se cruzara nas súas vidas a tentación dun lado escuro, algo en resumo prohibido. Mefistófeles no caso de Fausto e o emperador Palpatine -ou Darth Sidious- no caso de Anakin Skywalker, será os encargados de poñer sobre a mesa unha resposta que estes non daban acadado a través dos canais habituais. Dúas figuras que encarnan a tentación do camiño fácil para as mentes impacientes.
   Pero o desencadenante de todo non sera a posibilidade de explorar camiños prohibidos ou cuestionar o poder da "forza", especie de crenza na que se basea a relixión. que practican os personaxes da saga. Será a acción externa do medo ao inexorable da morte da muller amada o que inicie todo. Son eles os que intentan evitalo mediante o emprego das artes escuras, e a través delas caerán na súa propia trampa. Eles mesmos son os desencadenantes do destino terrible que tentan evitar. E aquí onde reside a traxedia e remata o tránsito ao lado escuro, condenando a Fausto a un mundo de maxia e viaxes no tempo e o espazo, e a Anakin tras a máscara dun malvado e implacable Darth Vader. Será a intervencion da amada de Fausto dende o ceo ou a acción de Luke Skywalker, quen redima a seu pai Anakin, liberándoo así do seu encerro interior e permitíndolle ver cos seus propios ollos. Unha acción que devolve o equilibrio a forza e otórgalle a salvación.


   Este concerto fía os conceptos das dúas historias e a estética das obras de Wagner e Berlioz coa música cinematográfica de John Williams para conseguir unha unidade baseada na diversidade. Estéticas musicais pensadas para o cinema que beben directamente da música sinfónica do século XIX, cuxo máximo referente e Richard Wagner. Componse asi mediante distintas obras un todo entorno, neste caso, ao tema do lado escuro e a condenación e redención dunha personaxe coma é Dart Vader. Porque detrás dun grande vilán hai unha grande historia.


   
Programa
Primera Parte
  • Main Title. A New Hope. John Williams (1977)
  • Anakin’s theme. The phantom menace. John Williams (1999)
  • Faust overture. Richard Wagner (1840)
  • Across the stars. Attack of the clones. John Williams (2002)
  • Light of the force. The return of the Jedi. John Williams (1983)
Segunda Parte
  • Here they come! John Williams (1990)
  • Faust. Marcha Rakuczy. Hector Berlioz (1846)
  • Imperial March. The Empire strikes back. John Williams (1980)
  • Duel of the fates. The phantom menace. John Williams (1999)
  • Battle of the heroes. Revenge of the Sith. John Williams (2005)
  • The throne room & Finale. John Williams

miércoles, diciembre 09, 2015

Contra a política espectáculo

Viron bailar un día a Obama e tiráronse todos ao monte, coma se se poidese facer un setemil só por poñer o mellor traxe de montaña. O cheiro a vulgaridade inunda un xa mefítico ambiente no que votar ben sendo unha escatoloxía obrigada por prescripción democrática. Os que non queren bailar con Pablo Motos ou facer o ridículo a carón do pseudo star Bertín Osborne quedan fóra de xogo. Así, lles pasa aos que adoecen dese concepto tan pervertido do sentido do humor co que hoxe se engalanan os homes bos da poítica. Quedan fóra por real decreto das empresas de estatística (que son os que mandan, sen ter que disimular un chisquiño) os partidos que chegaron ao parlamento polo pecado de ter acadado algún que outro voto...UPyD, Esquerda Unida...desaparecidos, porque si, porque o din os executivos do merchandasing político e non sei que outras andrómenas que andan a artellar o chasis da postpolítica. E a xentiña toda tragando con gusto os bocadiños de lixo que fabrican dous listos, que son os que teñen todos os andraxosos medios de comunicación que enchen o baleiro intelectual dunha meseta cultural que aspira á beleza da liña infinita que representa todo estado crítico...

Pero eso sí, sorrían, por favor....

Gracias Lidia Falcón, por persistir nesta loita

martes, diciembre 08, 2015

7D,¡zas! En toda la boca!

Lamentablemente constátase que a violencia machista non e nada que importe nin á nova nin á vella política, non é relevante o feminicidio nin para a esquerda nin para a dereita, a loita  contra os asasinatos de mulleres non da votos...e sinxelamente vergoñento, pero cicais o peor é que non nos decatemos de que votar entre as opcións que se presentan neste debate (non todas, non esquezamos que aquí só están as que interesan aos avarentos de audiencias) é un aldraxe e un insulto a todas as mulleres, así que acabo de decidir o meu voto, creo que será para algún dos que faltan neste circo, porque non dan ben en cámara. 
...

As verbas de atrás escribinas logo de case dúas horas dun debate aburrido e totalmente previsible no que os candidatos e non candidata ao poder pelexan polos refugallos do baleiro....ahhhh...paraaaaa....que van a falar de violencia machista e vas ter que merendar as túas verbas anabande...pois non....non, todavía é mais lamentable o bochornoso discurso que o desacougante silencio que viña de criticar. As cousas que importan de verdade suscitan discusión, mais cuando se menciona a violencia machista todos poñen cara de funeral e compiten en tópicos e estupideces nada máis rematar a vicepresidenta cunha arenga ás mulleres ollandoas fixamente a cámara "non vos deixedes controlar polo móbil"....é todo e que se lle ocorre, pois nada, a seguir morrendo! 

O post debate está a ser case tan desolador como o propio partido. Podía arbitrar o presentador de "jugones" e o espectáculo non desmerecería o mais mínimo. Eso si, boto en falta os foguetes e a festa rachada e mollada de fin de liga. A post política e puro espectáculo, so contan criterios de gañador/perdedor nun xogo no que só participan periodistas e candidatos. Son case as dúas da mañá e os candidatos e a non candidata aparecen abrazándose aos seareiros de camiño as súas sedes de partido como se tivesen gañado xa as eleccións. 

Desaparecen nos comentarios postdebate todas as referencias á violencia machista confirmando que aquela pose adusta e seria era só eso, unha pose, e que o tema das mortes de mulleres só foi un recreo para tomar folgos neste desacougante deserto do irreal. 

Felicidades AnaPastor and family, estivestes a altura do que se aguardaba no voso mundo.

Mais a min e a moitxs cidadánxs estannos a secuestrar o voto.

martes, noviembre 24, 2015

O Estado Islámico. Estado da Cuestión ou Cuestión de Estado.

Zizek, Slavoj. Islam y modernidad. Reflexiones y blasfemias
Os atentados de París foron cousa dun grupo terrorista chamado Estado Islámico. François Hollande, dende o primeiro instante evitou usar ese nome, referíndose e eles como Daesh, din que para acentuar o seu desprezo coa axuda da fonética (daesh soa en francés como déche, tache: miseria, mancha, respectivamente). Creo, mais ben, que o que o presidente francés quere realmente é evitar calquera relación da palabra "estado" coas repulsivas accións terroristas do ISIS. Nos baleiros e omisións, deliberadas, ou non, agóchanse decote as claves para entender situacións complexas. Do que non se fala, porque non se poida ou non se queira, pódense tirar conclusións relevantes, tanto a nivel individual (eivas emocionais relacionadas con traumas, tabúes ou complexos) como colectivo (déficits de liberdade de expresión, existencia de censura ou autocensura que delatan rexímenes autoritarios, etc.). 

   Do que non hai dúbida é de que Hollande non se permite (e indirectamente está mandando unha mensaxe de prohibición ao pobo tamén) o uso da verba "estado" para referirse aos terroristas responsables dos atentados de París. O "estado" é seu, é cousa dos franceses, mellor dito, dos xefes do Estado francés ("el estado soy yo", lembran?). Como moito o concepto Estado é dos europeos, pero nunca, en ningún caso cousa de terroristas. 

   É certo que o concepto de Estado (moderno) foi o resultado dunha morea de procesos moi complexos en Europa. De feito, a súa perfección significa no noso contexto cultural o fin da Idade Media, a grandes rasgos, e a conformación dun xeito de organización política que ten no Estado a súa razón de ser. 

   A revolución francesa sería só, e nin máis nin menos, o punto culminante e exitoso dun proceso de perfeccionamento que se desenvolveu ao longo da toda idade moderna e que só precisaba desfacerse dos refugallos do Antigo Réxime. Francia foi o país que coroou ese proceso, así que todos temos que entender, segundo semella dar por feito Hollande, que lle temos que estar case eternamente agradecidos aos franceses, posto que vivimos dos réditos que heredamos dos que loitaron por nós. Grazas e eles disfrutamos deses valores que son a nosa forma de estar no mundo: libertade, igualdade, fraternidade (sic?). Ata aquí a teoría. Pero imos ao "deserto do real", como diría o noso filósofo de hoxe. 

En primeiro lugar o concepto de Estado ten forzosamente que ser algo moito máis complexo que o que ten o presidente francés na cabeza. Cando Platón, Weber ou Marx falan de estado, non están falando do mesmo. Iso por non saír das fronteiras coas que se pretende pechar o noso contexto cultural, occidental, democrático e liberal. O que para uns é unha comunidade de dereito que se somete voluntariamente -ou non- a unhas leis, para outros é unha institución que representa a instituicionalización da violencia sobre o pobo (Weber). En todo caso, se pensamos no Estado do xeito máis neutral e obxectivo para a maioría, falamos dun modelo de organización política. Falamos de política ¿non?

Voltemos a Hollande. ¿por qué nega Hollande a existencia ou posibilidade de organización política no ámbito do islam? ¿E logo? preguntámonos, ¿non hai política no islam? ¿é só relixión?

No fragor dos acontecementos, que é diario dende o día dos atentados porque todos os días hai novas sobre accións terroristas, escoitamos das mesmas voces autorizadas de onte contradiccións tan flagrantes que nos avergonzan e nos violentan.

Os políticos máis relevantes -por ser a diana dos terroristas- negan ao inimigo a súa existencia como Estado, pero intelectuais tamén provistos de altofalantes dende hai tempo na prensa máis exitosa falan da existencia do Estado Islámico nunha simplificación teórica que só pode ser consecuencia dunha teima por meterlle ao cidadán dúas ideas simples na cabeza porque cicais non o consideran capacitado para máis. Antoino Elorza no diario El País, acredita no Estado Islamico como tal, así o di, porque existen os ingredientes básicos, a saber, poboación, leis e organización. O ISIS ten todo iso, así que é lexítimo chamarlle Estado. O que está a dicir, é que é lexítimo consideralo como real, como perigo real, así que hai que bombardealo.

...

   Certamente, si que é difícil pensar e moverse máis alá non só do pathos de solidariedade universal (é broma, claro), senón na lodazal de confusión e arbitrariedade no que nos movemos. O de ser ou non ser estado non é unha cuestión secundaria, porque ademáis de servir ou non para xustificar un ataque, persoalmente lévame a pensar no que sei, no que sabemos realmente da organización política no ámbito do islam.  Todos estes días tamén asistimos a unha exhibición de de clixés que tamén nos da pistas para investigar se os tomamos como o que son: veos textuais que agochan medos e belaleiros enormísimos, segundo o repita un imán dunha capital occidental ou un tertulián aborrecido de sí mesmo. "Non se trata dun problema rexilioso", din todos eles. Non, claro, cando falamos de Islam, estamos pensando en organismos unicelulares e as súas dificultades reproductivas. Claro que falamos de relixión. O que pasa é que se pensamos en termos relixiosos o territorio a combatir e os obxectivos a bombardear son inabordables. 

   Tiña a man a Zizek, sempre me saca de algún apuro intelectual cando a realidade interrompe de socato a rutina diaria. E como o asunto é o mesmo, tirei do andel o ensaio urxente que artellou nos momentos inmediatamente posteriores ao asunto de Charlie Hebdo. Lembrei que alí daba algunhas pistas importantes.

   Efectivamente, hai un concepto de estado no ISIS, radical e fanáticamente diferente ao occidental, e o cerne que o explica case todo. O que realmente importa ao grupo terrorista non é un estado regulador do benestar social, o que lle importa é a vida relixiosa, que toda a vida se atinxa as leis da relixiosas. Nesa enorme fenda que separa ambos os dous conceptos é onde temos que pescudar. Revolución francesa e EI aparecen no texto dun dos ideólogos máis relevantes do islam, precisamente o que inventou o conflictivo nome que Hollande on quere pronunciar, o Estado Islámico:  Abul Alá Maududi. 

to be continued.....




lunes, noviembre 23, 2015

Atentados de París. Xornalistas bébedos?

Os atentados de París están deixando ao descuberto demasiados baleiros. Os discursos simplifícanse ata o embrutecemento nunha indisimulada competición por gañar audiencia. Levo xa varios días lendo e escoitando titulares estarrecedores neste senso. O último foi nantronte. O titular no diaro El País dicía literalmente "Hasna, la yijadista que bebía y a la que le gustaba la juerga". É completamente insoportable. A cada hora que pasa o nivel de esixencia no relativo á rigurosidade da información cae ata niveis descoñecidos. Non preciso ler nada sobre Hasna para decatarme do desprezo que nesta noticia se fai da muller en particular, do público en xeral e dende logo de calquera código deontolóxico de mínimos no que á prensa se refire. Agora mesmo, no intre es escribir este post, consulto a páxina e o titular xa non é o mesmo, alguén na redacción debeu decatarse do exceso de perversión e mandou parar...porque agora o que pon é "Hasna, la juerguesta que murió como una yihadista". Non daríamos feito estes días se nos adicásemos a análise aínda que fose superficialmente do que se está a dicir. Estas son as cousas que nos amedrentan a unx poucxs, que eu quixera que fosemos moitxs. O nivel do discurso constrúese á medida do que se imaxina que é capaz de dixerir o cidadán, Lamentablemente a cidadanía, o pobo, é moi manipulable. Tanto, que se lle dis que para conservar a liberdade ten que deixar de opinar, de saír á rúa e de desconfiar do seu líder, pois así o fará. De feito, xa o estamos facendo. Uns quedando na casa, outros crendo o que din os xornais, eu calando, ti.... Igualiño que os cidadáns europeos dos anos 20. O que querían era orden, así que déronlle licencia para matar aos seus xefes e comezou a trifulca. Todo xa demasiado visto como para que non dé noxo. Stefan Zweig o relatou maravillosamente nas súas memorias....

...seguiremos falando disto...é unha obriga, agora máis que nunca...pensar, falar, escribir...

Próximamente: O EI é un Estado. Estado da cuestión. Cuestión de Estado.

martes, octubre 06, 2015

Café literario (Centro de Documentación e Recursos Feministas de Vigo) : Memorias de Leticia Valle, de Rosa Chacel.


O meu máis "inaudito" agradecemento ás magníficas que o pasado día 30 de outubro asistiron ao debate spbre a novela "Memorias de Leticia Valle". A Rosa Chacel -perdoade amigas- en primeiro lugar por ter existido -un acto deliberado seu, por suposto-, e pola súa audacia e incluso diría eu, temeridade. Voltar a esta inconmensurable escritora acalmou parte da miña consubstancial rabia vital, e ata diría que me reconcilíou un chisco con este país, malia non acreditar eu na xustificación de fronteira ningunha. Grazas Teresa, Alma, Silvie, Corona, Ana, Ángeles, Chis, Victoria, María Jesús e ás outras cuxos nomes non puiden reter de tan concentradas na nosa angueira de destecedoras artesanais, penélopes invertidas e teimosas na procura dun achegamento mínimamente aceptábel perante a ollada dunha mestra que nos fai chiscadelas dende o outro lado. O inaudito segue aí, amigas, agochado entre puntos suspensivos e silencios enxordecedores que nos obrigan a seguir destecendo e rachando veos.  Aquí artellei un pequeno espazo para compartir interpretacións e ideas onde agardo quedemos conectadas. Grazas. Foi moi emocionante. ¡por Rosa Chacel!

sábado, marzo 21, 2015

A busca da orixe perdida das especies, Cristina Pavón

Dende que tiven o privilexio de ler o manuscrito da súa primeira e grandísima novela, Limiar de Conciencia, e malia a mala conciencia (neste caso a miña) de non ser quen de defender a capa e espada aquel texto para que fora o xusto gañador do Premio Xerais daquel ano, síntome en débeda con Cristina. Pero o meu desacougo durou o pouco tempo que pasou dende que a autora comezou a ser premiada.  Ao Premio "Modesto Rodríguez Figueiredo" pola súa obra "Cara a Tiananmen Square", engádese agora o recente Premio Carvalho Calero de Narración por este conxunto de relatos de título tan fermosamente evocador. Eu, de Cristina destacaría o seu degoiro polo coñecemento. A súa curiosidade por atopar a cerna das cuestións fundamentais. As que atinxen ás dúbidas máis transcendentes, que son tamén as que nos plantexamos na máis tenra infancia e que a pesar de todo o que levamos lido e reflexionado non damos resolto con toda a madurez que se supón que unha acada coa idade adulta. Cicais o máis precioso que atopo na súa escrita é precisamente a imposibilidade de acadar certezas nunha idade adulta que inxustificadamente privilexiamos fronte a aquela inocencia involuntaria coa que albiscabamos o mundo na infancia. Por iso a recuperación daquel paradiso perdido é a angueira á que se sacrifica a poesía, esa arqueoloxía sentimental na que procuramos reter, non un tempo pasado que polo simple feito de selo tivese que ser mellor, senón as primeiras impresións que o mundo exterior estampara na nosa conciencia. Aquel bruído, caloriña, insatisfacción ou incertidume sen adobiar por negociación ningunha con unha mesma, porque non tiñamos todavía a sensación de ter que defendérmonos de un mundo exterior nocivo e malvado que logo aprendemos que está aí para conspirar contra nós. O devezo de Cristina por reencontrarse con aquel eu inocente e puro materialízase en textos profundos e sinceiros que debuxan paisaxes das que tamén nós formamos parte. Recoñecerémonos nos intres recuperados por Cristina, fomos a súa irmá afouta, fomos a súa compañeira de cuarto curso da EXB, tamén fomos a meniña que sentou no valado, afastada dos compañeiro de colexio, porque quería facerse preguntas ela soíña. E somos tamén eses adultos despistados que procuramos respostas en máquinas do tempo de feiras e tamén en pílulas que prometen un pouco de calma neste caos de incertidume. Confiamos na ciencia e nos achados de xentes que pasaron a vida resolvendo unha fórmula matemática, pero prestamos tamén toda a atención ás estratexias coas que resolven a vida o común dos mortais, porque a sabedoría pode que sexa unha especie de equilibrio entre o desexo e a necesidade de insatisfacción. A Cristina preocúpalle a memoria, diríase que mesmo a obsesiona o perigo a perder esa especie de aleph que temos ao noso dispor para turrar de solucións xa probadas. É o medo á perder seguridade, esa que non precisabamos na infancia, cando a improvisación era a felicidade. Cicais non tiñamos que porfiar tantísimo en dominar o tempo, deterse fronte ao cabalo e abrazalo coma fixo aquel tolo marabilloso ¿non si?



lunes, marzo 09, 2015

Timbuktú



A violencia sempre é noxenta, pero fáiseme moito máis insoportable cando hai que tragar con ela por ser unha parte seica conxénita do ser humano. A imposibilidade de arredarse dunha mesma para analizar obxectivamente as demoledoras consecuencias do noso ser cicais sexa menos difícil cando temos ocasión de enfrontarnos a documentais como Timbuktú. Custa pouco empatizar con vítimas de alieníxenas que veñen a acabar con nós, pero entender as razóns da autodestrucción do xénero humano resúltame case imposible. Deberiamos desconfiar, cando menos de calquera relixión ou ideoloxía que nos dé seguridade. Porque a seguridade é o berce da disputa. Os que non comparten as nosas ideas pasan a ser enimigos irreconciliables. A partires de aí pouco camiño queda para coller pedras ou deseñar sofisticadas armas de destrucción. Por iso penso que o mellor é instalarse na dúbida permanente. Na incómoda pero inocua salubridade da inseguridade eterna. Se hai un deus que nos xulgue que o faga no máis aló, onde cicais non haxa sangue nin odio. Timbuktú resulta demoledora para o espíritu porque preséntanos unha paisaxe dunha beleza inaudita como contexto dunha estarrecedora realidade de vulgar violencia. A historia amósanos exemplos de que as maiores atrocidades contra nós mesmos ocorren en xeografías e tempos de desenvolvemento cultural. Non temos escusas. Occidente, o fachendoso niño das máis fermosas conquistas é quen de exportar telefonía móbil aos países menos desenvolvidos, mais non é quen de contaxiar unha miga de principio ningún de organización social pacífica. A talibanización non é cousa do outro, é a consecuencia da apatía na que durme o que ten as súas necesidades vitais ben resoltas. O fundamentalismo non é un xeito de pensar, é tan só un xeito de aniquilar ao que non pensa coma min. Unha das esceas máis belas de Timbuktú amosa unha moza interpretando unha fermosísima canción do seu país. Noutra unha peixeira local arríscase a unha pena maior por rexeitar unhas luvas para cubrir as mans. A afouteza das mulleres que se resisten á ignonimia é a única esperanza para unha comunidade ameazada de morte pola brutalidade dunha tradición roubada e traizoada. Timbuktú fíxome ben malia todas as bágoas coas que non disimulei a miña impotente empatía coa razón. 

lunes, noviembre 17, 2014

La sonrisa de Pablo Iglesias

¡que fenómeno P.I.! Todxs quieren hablar con él, no, medirse con él, en entrevistas que son puro acto de seducción. No son preguntas políticas las que le plantean, sino requiebros amorosos que buscan el placer que unx experimenta cuando es rechazado de plano con una sonrisa. Hoy fue Ana Pastor, la de los ojos-puñales, la sirena que no consiguió hacerse oír por Ulises.¡que divertido resulta todo, al margen de la seriedad plomiza que pueda imprimir un programa político! Resulta todo tan novedoso, ¿verdad?, de repente los políticos, periodistas, tertulianos, parecen momias chachapoyas del viejo Perú. ¿nos lo creemos? no, por supuesto que no, ya no confiamos en los líderes, porque todxs somos líderes en el enjambre virtual que describe el filósofo coreano. Todxs somos politólogxs por lo menos en potencia. Y sin embargo todxs, todxs, buscamos cómo desacreditarlo porque nos parece tan imposible que sea cierto....Que así, de la noche a la mañana haya aparecido alguien que dijese justito, justito, lo que nosotros querríamos decir. Ahhhh el populismo, ¡que manera de destrozar el placer!¡tener que compartir toda una visión del mundo! ¡estar de acuerdo en todo! ...y no poder admitirlo. ¡que emocionante está España! primero nos reunimos en las calles, tomamos las plazas, nos arrimamos a un micrófono y gritamos consignas postmodernas! Nos oyeron hasta en Wall Street y nos copiaron incluso, pero no valía, no teníamos líderes. Ahora tenemos un superlíder, pero tan completamente indiscutible que no puede ser cierto ¡que horror! ¿que hacemos? ¿como no emocionarnos con los puños en alto y no escuchar que se puede asaltar el cielo? Pues bien, yo voy a escuchar, voy a arriesgarme a creer desde la desconfianza absoluta, voy a ver la película hasta el final desde la confortable barrera que me proporciona mi estatus de ciudadana sin voz y sin voto, o no, o voy a traicionarles, porque quizás no todo es tan nuevo y todo estaba ya escrito otros programas sin tanto sex-apeal...ya veremos. De momento leo su tesis doctoral, a sus mentores y sobre todo escudriño su sonrisa, tratando de interpretar la sonrisa de P.I.

Post scriptum 18.11.14

Precisabamos abanear íntegramente a actualidade e Podemos prende cada día unha charamusca que deixa en evidencia a mediocridade da castísima clase política de aquí e acola, vexamos....unha perla:

Ánxel Vence: "Galicia necesita, hoy más que nunca, estrategias y alternativas pensadas desde aquí que, desde luego, no nos va a dar ningún gabinete de la Universidad Complutense de Madrid"

Vaia, faltaba esta visión no xa amplo espectro do contrapodemos, a denteira académica adobiada coa sacrosanta e amedrentada política do terruño, que graciosísimo está sendo todo, e que evidente está sendo a importancia económica duha papeleta, ¿alguén se anima a votar esta conta? ¿canto custa un voto? porque mira que se amoucan con estes afoutos madrileños que tamén queren o seu...

jueves, noviembre 06, 2014

Los enamoramientos, Javier Marías

Non sei por qué leo cousas que sei que non teñen que ver coas miñas preferencias literarias. A min gústanme as literaturas abisais, arriscadas, deliberadamente imperfectas, manieristas a tope. Gústanme os textos que se revelen contra o formato e empurren as páxinas con forza ata que as capas e as costuras rebenten e teñas que te erguer de súpeto para que o libro acougue. Gústanme os libros que no canto de liñas conteñan cabalos desbocados. Que as historias sexan tan incribelmente verdadeiras ou tan admisíbelmente falsas como para poñer en risco o equilibrio emocional dun lector medianamente empático. E se o risco non está na historia, xa digo, que os parágrafos se constrúan con materiais inéditos, ou con sintaxis e ortografías desaxustadas ata o límite que esixe a pretensión de conquistar unha vontade ou unha razón dunha lectora medianamente esixente. Podía ser este o caso, porque a historia non deixa de ser interesante, mais unha acaba por descubrir que só é unha disculpa para que o autor faga unha exhibición da súa capacidade discursiva. Non atopo moita emoción na autopsia psicanalítica dos personaxes. Parécenme rebuscados de máis. Rebuscadas. Para meterse na pel dunha muller fai falta ser algo muller, e Marías non o é moito. A narradora non logra convencernos. O autor, a xeito de demiurgo, quere construir unha muller moderna e intelixente, pero María Dolz é unha muller entregada que se rende ao amor e á xustiza, unha muller que renuncia. Eles tecen a trama e elas asisten e agardan. Supón o autor que a sabedoría e iso, ser quen de albiscar os peixes baixo a superficie pero non montar a caña, agardar que sexan eles, os outros os que se mollen e coman. Esa, para min, é a gran eiva da obra, ese non estar no mundo cando o que se pretende é, precisamente, mediante moreas de páxinas de reflexións interminables, achegarse ao cerne das grandes cuestións. 

martes, octubre 28, 2014

Acompáñote no sentimento.

          
      
          a                               
        c   n         o                     
     o        e                          
   m           s      s e n t e m e n t o M.R.
   p            o  
    á          n                      
      ñ      e
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